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槐芽新露
元启十三年夏至，苏州的暑气裹着染坊的草木香，在青石板路上蒸腾。苏微站在晾布架下，看着沈明踮脚将新染的“月白色”杭绸挂上竹杆，少年的鼻尖渗着薄汗，鬓角的碎发粘在脸颊上——像极了沈砚年轻时处理急单的模样。</p>
她今年三十岁，指尖捻着块刚晒干的兰草叶，叶片边缘的锯齿蹭得指腹微痒。方才去库房取染料，看见那本《砚微染谱》的初稿被沈砚用镇纸压在案头，“烟霞色”那页的边角已被翻得起了毛，纸上密密麻麻批注着“枫香脂需隔年陈酿”“苏木切片厚度三分为宜”，墨迹深浅不一，显然是改了又改。</p>
“明儿，把那匹‘秋水碧’收进来。”苏微扬声喊道，目光落在西天边的云絮上。方才掌柜来说，杭州织造府的采办午后要来，点名要元启七年沈砚在苏州染的。她忽然想起元启元年那个雪夜，沈砚蜷缩在破屋的草堆上，高烧中仍攥着半块染坏的布料，说“这颜色，还能救”。</p>
原来有些东西，从一开始就刻在了骨子里——对颜色的执念，对日子的韧性，对身边人的牵挂。</p>
夜深时，槐木书匣的轮廓已渐渐清晰，上面的兰草纹歪歪扭扭，却带着股蓬勃的生气。沈砚放下刻刀，左手的虎口被磨得发红，却望着书匣笑了：“等染谱刻好了，就装在这里头。”</p>
苏微走过去，用布巾轻轻擦去他手背上的木屑：“累了吧？我给你炖了绿豆汤。”</p>
他握住她的手，掌心的温度透过薄布传过来：“微微，你说老槐树的新枝，能长到当年那么粗吗？”</p>
“能。”苏微的声音很轻，却带着笃定，“只要有人浇水，有人盼着，总有一天能。”</p>
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