第62章 开设武馆

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文昭把最后一箱快递码进仓库时，手腕已经肿得像发面馒头。春寒料峭的夜风灌进半旧的运动服，他倚着货架大口喘气，货架上成排的纸箱在月光下泛着冷白，像极了师父临终前苍白的脸。

“开武馆不难，难的是守住武馆的魂。”师父咳着血攥住他的手，指节上的老茧硌得他生疼。那天病房消毒水的气味和师父掌心的温热，成了他梦里反复出现的意象。此刻仓库顶的白炽灯滋滋作响，他低头看着自己同样布满老茧的手，指甲缝里还嵌着白天训练时蹭的沙砾。

凌晨三点的便利店，文昭就着关东煮的热气计算收支。兼职仓库理货、周末做散打陪练、偶尔接些小区的安保零工……数字在笔记本上跳成凌乱的舞蹈。有次在陪练时被客户一记勾拳打歪鼻梁，血溅在护齿上的瞬间，他反而笑出声——这滋味，倒比师父当年教鞭抽在背上更实在。

日子在沙袋的闷响与快递单的油墨味间流淌。文昭租住的地下室终年见不到阳光，墙面斑驳得像幅抽象画。他在水泥地上铺了层廉价软垫，每天清晨五点，当整座城市还在沉睡，拳脚破空的声音就会准时响起。有次暴雨冲垮了地下室的排水系统，他蹚着浑浊的积水，照样把三百个深蹲做完。

三个月后，文昭在旧物市场淘到面褪色的锦旗。“武德昭彰”四个字被岁月浸得模糊，他却像捧着珍宝般挂在床头。每当深夜数着存钱罐里的硬币，那些叮当作响的声音，总让他想起师父敲着木剑教他扎马步时，剑穗扫过青砖的清脆声响。

初春的某个清晨，文昭在晨跑时发现城郊废弃的仓库。生锈的铁门后，荒草在风中摇曳，像极了少年时武馆后院的模样。他摸着口袋里皱巴巴的存折，指腹擦过数字凸起的纹路，忽然听见远处传来晨练老人甩鞭的脆响，混着初升太阳的光晕，在他眼前铺展开崭新的路。

深夜的地下车库弥漫着机油与霉味，文昭将最后一箱矿泉水搬上货车时，后腰突然传来撕裂般的剧痛。他扶着货箱缓缓蹲下，冷汗浸透的背心紧贴在脊骨上，眼前浮现出师父临终前的嘱托：“狂拳不能断在我们这代人手里。”远处便利店的霓虹透过气窗，在地面投下细碎的光斑，像极了武馆老墙上斑驳的月光。